“Estoy lleno de sombras”
de miedos que me salen por los ojos
como en un cuadro del Bosco
Esta noche fresca de julio
me ladran los aguaceros
El canto de las brujas
es la danza de los diablos
Hoy me quedo quieto en el árbol
no sea que quieran invocar lamentos
usando el cuenco de mi cráneo

Las neuronas se cansan, quedan exhaustas en la esquina del cuadrilátero luego de 24 rounds. Las neuronas se apagan como luciérnagas aplastadas, por el peso de noticias cansonas y repetitivas. Las neuronas se hinchan y se llenan de pus si no les das el alimento correcto.

Mi reino por un like. Mi vida por un like. Mi privacidad por un like. Mi felicidad por un like. Mi tristeza por un like. Mi imagen por un like. Mi oración por un like. Mi poema por un like. Mi disertación por un like. Mi canción por un like. Mi like por un like. Un like que no es más que un triste grupo de tristes bits en un triste servidor. No le dés like a esto. No me like.

31 de enero Día Nacional de la Poesía 

A vos, la manoseada. Vos artículo de canje político. Vos víctima de amiguismos e intereses personalistas. Vos polilla olvidada en los anaqueles de las bibliotecas. Vos gran ausente en las librerías. Vos tuerca rota en el engranaje comercial. Vos realmente incomprendida. Feliz día a vos que sos la pureza. A vos que sabés metaformosearte. A vos que te escondés detrás de un mueble para reir a pierna suelta. A vos que seguís tocando aunque casi nadie te abra. A vos que tenés muchos padres y madres y entre ellos la voz inconfundible de Guayabo. A vos te deseo el mejor de los caminos y te agradezco, el haberme permitido acompañarte.

Perdí el interés por las flores
Por culpa de los floripondios que abusaron de ellas
De pronto me asfixiaron las bufandas peludas
las poses inseguras de maniquíes de libro en mano
Qué mareo sería asomarme en su plato con sobras de comida
sin pensar en los picotazos y el cacareo

Mi mente se ha vuelto fragmentaria
demasiado cuadrática, llena de variables
Los vacíos de mi vida se llenan de código e imágenes
Debo liberar mi alma exiliada

Llegué a una meseta
a un estadio de vida fácil placentero seguro
tan seguro como escribir detrás de una cortina

Necesito asomarme a la ventana abrir el portón pararme en medio de la calle
Buscar un nuevo placebo artístico individualista no me parece que sea la respuesta
tampoco unirme a una horda de entusiastas que pretendan redimirse
No me conviene refugiarme en la música ni en muertos
Debo encontrar una nueva veta excavar hasta encontrar una geoda en mi pecho

El mejor lugar para escribir una poesía no es el papel sino la vida: un prisma con el cual se experimenta y se moldea lo no escrito. En el papel son simplemente grafemas anquilosados que requieren heridas de borrador y basurero.

La poesía es movimiento. Es cambio de aire, de posición, de silla, de ojos. Por eso las musas se mudan con la edad porque nos enquistamos frente a la máquina de escribir y soñamos que vivimos.

Desde acá se puede observar la calva de las nubes
Las ciudades como simples hormigueros
La costa como una línea a mano alzada
Desde acá, más cerca del cielo de lo común
debería encontrarme a Dios
pero hecho la mirada al horizonte y veo sólo nubes
Desde acá la tierra es infinitamente grande comparada con nosotros
Los barcos parecen meteoritos viajando a ras del mar
Tampoco se ven manadas de ballenas azules
Desde acá el hombre es invisible, inexistente, casi inocente